臆想里，还有别人笔下的父亲，当是一躬驼背，一锅旱烟，还有那暗淡无光的凝望和俯首，再或者背着手一陌向远。手里的活，心中的线，这边那边，无言的牵，挂了那些年这些年。 忙里偷闲，抽空一个闲暇。就这样徒步走在他乡的街上，尽管这街街巷巷我是那么的熟悉...